C’est l’heure exquise et matinale
          Que rougit un soleil soudain.
            A travers la brume automnale
             Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente on peut les  suivre                                                                                                                          
   Du regard en reconnaissant
      Le chêne à sa feuille de cuivre,
        L’érable à sa feuille de sang.

                     Les dernières, les plus rouillées,
                Tombent des branches dépouillées ;
            Mais ce n’est pas l’hiver encore.

                 Une blonde lumière arrose
            La nature, et, dans l’air tout rose,
      On croirait qu’il neige de l’or.

             François COPPÉE  (1842-1908) Promenades et Intérieurs